Mientras pude escribir sin pensar en nadie más, lo hice bien.

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Durante años creí que iba a hacer algo especial; ahora me siento vacía. No sé si mis aspiraciones siempre fueron demasiado altas o si no me esforcé suficiente. Hace ya tiempo que me habita un silencio. Miraba a mi alrededor y siempre había una chica más sensible, una fotografía más bonita, un escrito más intenso. Y ya no escribo, ni hago fotos, ni pinto, ni bailo. Ayer me hice una foto sonriendo: tenía muchísimas arrugas.

Qué sé yo de nada.

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